Presentación de mi libro "Dos estaciones y media"





El 15 de marzo del cte. Año, se efectuó la presentación de mi libro  “Dos estaciones y media”   La misma se realizó en la Asociación de Magistrados y Funcionarios del Poder Judicial de Córdoba, sito en calle Belgrano 224 de nuestra Ciudad de Córdoba, con palabras de   la poeta Susana Cabuchi y de Jorge Paolantonio. Quiero compartir las palabras con las que Jorge hizo la presentación de este libro.

"La poesía es una manera de expresión como cualquier otra –decía Glauce Baldovín; "todas las maneras de expresión son buenas, como acariciarle el pelo a alguien, preparar el café con leche a la mañana, regar una planta, mirar el sol, caminar bajo la lluvia. No hay otros misterio" (citada por Livia Hidalgo)
        Hemos anotado en la contratapa de este  "Dos estaciones y media” –que hoy presentamos- que se trata de un texto que revela un itinerario en tiempo y espacio. Una travesía que, a pesar del trayecto,  tiene una imagen omnipresente y es la de esa mujer  'confinada al recuadro de una ventana donde los pájaros pocas veces se dejan ver’.
       He resaltado también que Liliana Chavez se deja habitar por revelaciones: sabe que ‘a veces la realidad es una verdad tardía’. Por ello, utilizando una historia familiar tocante –que ella se ocupa de re-significar- la poeta pone a su propia madre en ese ventanal y la  suspende para susurrar la sentencia de Publio (el) Sirio: "quien pierde la fe no puede perder más".  La paradoja es en qué medida esa madre y esa hija [los roles a veces se invierten y otras son simbióticas o indivisibles]  luchan para no perder la fe. Hay un credo antiguo que a veces las ampara. Pero también hay un miedo atávico, un temblor jamás convidado que se cuela por las grietas de la duda o la incertidumbre.  
      Sucede entonces que la voz filial necesita desdoblarse  entre visión palpable y sentimiento entrañable. Hay un deseo: ‘aletea, Madre, no te quedes entre las cenizas’. Este vocativo es reminiscente de aquel bellísimo pedido de Dylan Thomas a su propio padre: Do not go gentle into that good night / Rage, rage against the dying of the light//  [= no entres dócilmente en la buena noche aquella / Lucha, Lucha contra la muerte / desaparición de la luz].
       "Dos estaciones y media" –título puesto así, frente a nosotros, en el aire- alude literalmente a una medición. ¿Es una medición exacta?  Diríamos que no. Ni siquiera llega a completar ese tres que dicta la cifra armónica perfecta. Pero justamente, Liliana necesita esta primera instancia  - la nominal- para introducirse (e introducirnos) en un devenir tantálico. [Y si menciono a Tántalos no lo hago en el sentido Kantiano,  sino en el de la impotencia del rey mítico cuya sed y hambre jamás podía saciar.] Es paradójico, por otro lado, que esas "dos estaciones y media" esté dividido en tres partes. Quizás sin intención confesa, la poeta "necesita" merodear la armonía. O al menos, deslizarla.
       La primera sección no lleva un nombre identificable. Sin embargo, y basándonos en el hecho de que las dos partes restantes son "casas" –concretamente "la casa de la calle Elfein" y "la casa del boulevard"-  se nos ocurre que este lugar innominado de la primera parte es justamente la antítesis de lo que Liliana nombra cuando dice "la casa". Más bien es un lugar sombrío. La idea de un lamento que no cesa y la reiteración de la palabra llanto termina de conformar ese hospital u hospicio donde contrastan el berrido de un recién nacido  y esa mujer que seca unos pies que se mueren.  
[Citamos:] "me pregunto madre / que te duele más/ si esa herida en tu costado izquierdo/ o esa oración que no llega / a oídos de Dios".  Y es ese estado agónico en "la casa del dolor" el que se mide en dos estaciones y media. [Citamos:] "Han pasado dos estaciones y media / todo el frío y la sed/ todos los enjambres". Pero hay una luz que se enciende por primera vez: "Es hora de volver a casa (aunque el dolor insiste en alojar sus crías en el cuerpo)".     
      Abre la sección de "la calle Elfein" una cita de Petrarca: "el constante suspirar nada alivia".  Esa idea de que de nada vale condolerse se tiñe de una nostalgia que no permite asir la frialdad que predica. [Citamos:] "extraña la mujer impresa en su memoria / la que ahora camina al borde de la lejanía // extraña el trabajo de las manos […] la brisa / en la ronda de la mirada".  Liliana alcanza aquí una imaginería que vibra entre el realismo crudo y la poesía pura: "lo suyo es un monólogo: comienza y termina / en abismo/ como una palabra que atada al árbol de la muerte /sigue teniendo hijos". "Claudicar no es lo de ella" dirá poco más adelante  para llevarnos hasta ese ‘aletea, Madre, no te quedes entre las cenizas’ que anoté al principio. Es en esta instancia, también, donde la impotencia acentúa una sensación que –agazapada- ha venido amenazando: "Ella que lo ha visto todo ha quedado afuera /  Parece no estarle destinado resplandor alguno".
        Esta separación del objeto amado parece señalar dos vías: el renacer del sufriente [ahora iluminado a través del padecimiento ] y la soledad de aquel que sostuvo [agotado y ya sin posibilidad de  resplandecer]. No voy a entrar en disquisiciones filosóficas. Prefiero traer una anécdota de Rudyard Kipling. Visitando Japón, en 1889 –Kobe, para ser exactos- el inglés vio bajo la lluvia un cortejo fúnebre. "Pasó una procesión caminando pesadamente por el fango pastoso. Nadie lloraba. Alguien cantaba una canción a media voz, una canción quejumbrosa que sí había oído una vez, muy lejos, al norte de la India, de labios de un nativo que había sido desgarrado por un oso. No tenía esperanzas de salvación, y cantaba su propio canto fúnebre mientras lo transportaban. Al cortejo en Kobe fue añadiéndose gente, pero no hubo lágrimas ni aspavientos. Solo una canción que fue haciéndose colectiva y a media voz, respetuosa incluso con el terrible aguacero"           
       Y es en este punto donde 'la casa del Boulevard' recibe de nuevo a su dueña. "Ha sido largo el camino; hastiados los dedos que tocaron el dolor". "Ella ha cedido sus piernas; ya no pregunta por qué: tiene un Dios que le ha encendido los ojos". A la iluminación por el dolor es casi un lugar común. Pero aquí está expresado con una poesía potentísima que sacude  con cada verso. Tomemos para finalizar estas cuatro líneas No hay conclusiones posibles. Acaso exista un árbol donde colgar los sueños // pero eso quizá  sólo lo sepan los pájaros.
       Como en el cortejo de Kobe, Liliana Chávez canta una antiquísima canción. Quizás solo musita una oración aprendida de su propia madre. La hija amantísima ofrenda las últimas y las más expresivas visiones de una resolana provinciana y claroscuros de tragedia.
El hospital, la casa de la calle Elfstein, la casona del boulevard: cada una ha cobijado la medida entre el padecimiento y la desesperanza, cada una ha sido testigo de un ser que pudo re-encender el credo de prevalecer con la palabra, entre el dejarse morir y el de luchar contra la desaparición de la luz.  
        De allí que en DOS ESTACIONES Y MEDIA sean tan altos el amor y la fe como la poesía que los atraviesa.



JORGE PAOLANTONIO
Marzo de 2013



Cómo será
caer en el vacío
no tener un dios
que de esperanza

mirar alrededor
no ver a nadie
insistir con uno mismo.

*

Me pregunto madre
que te duele más.
si esa herida
en tu costado izquierdo
o esa oración que no llega
a oídos de Dios.

*

Dónde cavar,
cuándo cortar el gajo
en qué orilla.

No se detienen
los punteros del tiempo.

Se deshacen los moldes
en la curvatura de la vida
cuando se cree tener
todo
y de pronto,
nada.

*

Debajo de su silencio
hay uno mío más áspero todavía.

*

Han pasado
dos estaciones
y media.
Todo el frío y la sed.
Todos
los enjambres.

Es hora de volver a casa
aunque el dolor insiste
en alojar sus crías
en el cuerpo.

*

duelen
esas hojas que caen del árbol
en medio de la primavera.

*

El paisaje se llena de grietas.
Temo por el pequeño pie
de la esperanza.

*

El mayor desgaste
es este poner el cuerpo
levantar al otro
con los sentidos aflorando
ciegos
en medio de la tristeza.

*

Mi madre falleció el 26 de abril , un mes y once días después de la presentación del libro
Aquí el poema de cierre

No hay conclusiones posibles.
Acaso exista un árbol donde colgar
                                                     los sueños

Pero eso quizás sólo lo sepan los pájaros.

*


Un agradecimiento especial para Máximo Ballester por el apoyo de siempre y a Gustavo Tisocco por las palabras de contratapa que dicen:

“Estos poemas de Liliana Chavez breves y dolorosos son un testamento de amor, de belleza, pese al cansancio y a la tristeza. Pareciera que como una dulce flor, después del hondo silencio, ese que bordeaba la cama, después de los quejidos como trozos de vidrios, después del mismo llanto y de la bronca, emergiera entera y sabia, humana y liviana. Porque la poeta no se queda en las cenizas de un tiempo difícil y resurge como un brote recién reverdecido y escribe y transforma lo penoso en exquisitez. En el primer poema dice: “Adentro madre me habitará por siempre el amor” y solamente alguien amoroso y vulnerable, sensible y mágico puede expresar lo que Liliana hoy nos da en Dos estaciones y media.  Gracias por la hermosura, por la emoción”

Gustavo Tisocco









14 comentarios:

  1. Lo de Paolantonio, la poesìa,las fotos, todo maravillosoLily y el placer de haber estado compartiendo ese momento con vos.

    Andrea Casas

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  2. En cambio a mi me jugó en contra la distancia, pero la distancia física mi corazón estuvo presente. Muy buenas las palabras de Jorge Paolantonio, muy buenas y también las de Tisocco en la contratapa. Las fotos mientras, hablan de esa familia que te acompaña siempre y de los amigos que no te sueltan el ala.
    Te abrazo con la fuerza del cariño

    Elsa Y Osorio

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  3. Jorge Paolantonio y Gustavo Tisocco han interpretado maravillosamente esta obra tuya, Lily, una más que refleja tu interior en un decir tan tuyo, tan bellamente inconfundible!
    Amiga del alma, te quiero mucho!

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  4. Lily,querida Lily, ya hace años -cuando nos conocimos- me dejaste maravillado con tu poesía. Corrían los tiempos de Sobre lo baldío, libro que aún releo cada tanto. Estos escritores de contratapa y presentación deben además conocerte y quererte para haber interpretado tu palabra de esta manera. Maravillado dejo este mensaje, esperando que pronto nos des otro libro para estremecernos

    Horacio Aguirre
    Salta

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  5. Lily formar parte de tu círculo de amigos, formar parte de alguna manera de este bello hijo literario tuyo, para mí es una dicha. Te quiero, Gus...

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  6. Es hermosa tu poesía Lily, tan de adentro sale, tan de adentro que trae consigo las entrañas.
    Un abrazo, es un placer revivir ese día.

    Ana Bertolino
    Villa Carlos Paz

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  7. Hermosas palabras de los amigos y humildemente desde quienes seguimos tu trabajo cultural, tu poesía, tus proyectos. Felicitaciones Lily

    Carolina.

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  8. Me demolieron tus poemas Lily. Estoy pasando por una situación difícil con mi madre, entonces el dolor ante lo que leía se intensificaba. Hay madurez, sabiduría en tus poemas. Te felicito.

    Maria Rosa

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  9. Llegué tarde? no, creo que no, aunque no me saldrán palabras mejor que las que han dicho. Los poemas son preciosos, sentidos, del corazón, como oraciones. Felicitaciones Lily

    Fernando Anglada

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  10. Hermosa tu familia Lily y esos poetas tremendos que elegiste como padrinos de tu obra. Cada poema me ha estremecido, tan bien dichos, tan pegaditos al corazón, felicitaciones sinceras desde ese lugar entonces

    Irene Laje

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  11. Pasé por el blog recién y por suerte se me ocurrió entrar aquí, tu poesía terminó de cerrar el círculo con tanta belleza.
    Un abrazo

    Agustina Lázaro

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  12. La palabra que comunica, transmite, revela nostalgias y surge en la belleza, es un gran goce para los sentimientos.
    Así estoy disfrutando esta página, desde la presentación, los poemas ofrecidos y las fotos de seres en armonía aunados, nada más y nada menos, que por un libro; el de una gran persona y brillante poeta.
    Felicitaciones, querida amiga, va un gran abrazo.
    Betty Badaui

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  13. Hace mucho que no veía el blog, sigue "atrasado", amiga, subí más poesía, sin embargo no había visto esto de tu madre y es una belleza por la intensidad y por ese grito que dice suave. Felicitaciones

    Pedro Altamirano

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  14. Simplemente, UNA MAESTRA!!!! Te admiro LILY!!!

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